Есть
такие мысли… Как засохшая болячка на
коленке. Вроде забыл про нее, сидишь,
кукле голову сворачиваешь, а тебе «а
ну-ка сиди смирно, еще 20 человек в очереди»
и ты смиряешься и сидишь минут пять
наверное, потом шило в жопе приходит в
движение, но на тебя предусмотрительно
наново зыркают. Тоска. Ты задираешь ногу
на стул, чтоб было куда уронить отягощенную
несправедливостью голову, и тут этот
запах. Запах засохшей болячки! Украдкой
оглядываешься, выдыхаешь удрученно для
виду и начинаешь самозабвенно болячку
отковыривать и маленькими крошками
отправлять в рот… У Мамлеева мальчик
Петя так самого себя съел… У меня, может,
тоже бы получилось, в переносном смысле,
я гений самоедства, даже признанный в
узких кругах… Но всегда что-то отвлекало…
Но вот мысль эта, которая как болячка
засохшая, ну вы помните… Стыдная мысль
такая о литературе. Мне всегда о литературе
думать стыдно — читала мало, на филфаке
училась плохо… Я исхитрилась даже
Шекспира не прочитать, куда уж мне о
литературе! Но тут как с болячкой — пока
никто не видит…
В общем, мысль такая. Пока все обсуждали величие своих национальных литератур, излюбленный их герой расплодился хуже плодовой мушки и начал тихохонько пописывать сам да в журнальчики присовывать … Критики всполошились, дескать, как свежо, из-за «Наивно. Супер!” все вообще свихнулись… И прозевали суть. Это уже не литература о маленьком человеке. Это мы, маленькие человеки, пишем себе литературу. И про шинель, и про нос, и по неурочный чих в спину, и про выпавшую прокладку на пляжУ… Маленькие и делаем по-маленькому, для себя, на покет-бук чтоб хватило. И жанры потихоньку меняются. Сгинул роман-путешествие. Великие и отважные путешествовали, на озеро Чад, например. А мы дошли до бульвара городского и уже прониклись материалом тысяч на 10 знаков, или как любит говорить один филолог-старовер — четверть авторского листа.
В общем, мысль такая. Пока все обсуждали величие своих национальных литератур, излюбленный их герой расплодился хуже плодовой мушки и начал тихохонько пописывать сам да в журнальчики присовывать … Критики всполошились, дескать, как свежо, из-за «Наивно. Супер!” все вообще свихнулись… И прозевали суть. Это уже не литература о маленьком человеке. Это мы, маленькие человеки, пишем себе литературу. И про шинель, и про нос, и по неурочный чих в спину, и про выпавшую прокладку на пляжУ… Маленькие и делаем по-маленькому, для себя, на покет-бук чтоб хватило. И жанры потихоньку меняются. Сгинул роман-путешествие. Великие и отважные путешествовали, на озеро Чад, например. А мы дошли до бульвара городского и уже прониклись материалом тысяч на 10 знаков, или как любит говорить один филолог-старовер — четверть авторского листа.
Великие
и отважные решали моральные дилеммы,
ну там быть или не быть, повеситься или
под поезд, мы же, маленькие, от
высоконравственного главного героя
отказались, потому что главный герой —
это мы. И за себя своей маленькой
литературой боремся, за свое обычное
человеческое право — быть мудаками!
Комментариев нет:
Отправить комментарий