Луковка...
Столетний дед,
во сто шуб одет,
ее раздевает,
слезы проливает...
А луковки все меньше,
луковка начинает догадываться,
что под слоем шелухи нет сердцевины...
Разберут на острые лепестки
к чужому столу,
солью присыплют...
Выдохну потом
чужим ртом: "Что это было, Господи? Жизнь?"